Giraluna

"Pero yo que no pretendo fortalezas ni fortuna,
solo un sueño soñaría: entre una mar de girasoles buscaría un giraluna,
que velara y desvelara cada noche la otra cara de la luna."

Giraluna, de Luis Eduardo Aute

En Abril, especialmente

Hace unos años que por estas fechas mi amiga Ana Capsir, para celebrar la primavera, me envía  un enlace a "Especialmente en Abril", esa maravillosa canción de Serrat que cuando la escuchas sientes unas ganas enormes de salir a comerte el mundo...
Todos los años la escucho con la misma sonrisa y reconozco que paso días tarareándola continuamente.
Un par de días atrás, mientras trabajaba en el jardín de casa vi que a la higuera se le empezaban a "subir los colores a la cara" y no pude evitarlo. Corrí a por la cámara e hice la foto, mientras cantaba bajito eso de: "...y apetece ir donde cubre a nadar contracorriente. En Abril, especialmente."

Aute, qué necesidad!

Hace unos días me regalaron el último disco de Aute: El niño que miraba el mar.  Desde entonces, como buena incondicional lo escucho a diario,  casi de manera enfermiza...
Cada vez más, me declaro absolutamente autista.

Atardece

No pensar nunca en la muerte
y dejar irse las tardes 
mirando como atardece,
ver toda la mar de frente
y no estar triste por nada
mientras el sol se arrepiente...

Manuel Alcántara

Luna azul

le gustaban pocas cosas
el alcohol y las ventanas
el mar desde una colina
el mar dentro de la playa

el olor de los jazmines
los libros de madugada
el sol, el pan de los pueblos
quevedo, recordar áfrica
las noches y los amigos
el verano y tus pestañas

Manuel Alcántara

Colliure

Un rincón en el mundo
detrás de una frontera,
o detrás de los años y los amaneceres
con la esquina doblada
como la página de un libro,
o detrás de las curvas de una guerra.

Se conmueve el camino a la orilla del mar.
Parece un látigo en el aire
de febrero lluvioso.
Cuando baja del coche,
Angel González duda,
pone sus pies heridos en la historia
y sube muy despacio,
entre muros franceses
y casas repintadas
con el azul de los veranos,
hasta llegar al cementerio.

Lo que nos trae aquí,
no es el sol de la infancia.

Los lugares sagrados nos permiten vivir
una historia de todos en primera persona.
Las flores de la tumba de Machado
imitan el color de una bandera
sagrada por mandato
de mi melancolía.

Aquello que perdimos una vez,
y el frío de las manos, la palabra en el tiempo,
el dolor de las vidas que se cortan
en el cristal de los destinos rotos,
descansa hoy, casi desnudo,
en una tumba de poeta.

¿Cuándo llegamos a Sevilla?,
preguntaba su madre al entrar en Colliure.

Qué difícil la suerte
de los pueblos que viven protegidos
por la misericordia de un poema.
Qué difícil la última
soledad de Machado.
La luna llega al mar,
el mar llega a Sevilla,
nosotros a un recuerdo
y a esta pálida,
desarmada emoción
de compartir una derrota.

Luis García Montero

Soplo

Hace unos días estuve en un concierto de Taller Majara

Me gustó todo. Me gustaron ellos, me gustó su estilo, su música y especialmente esta canción.

"Viajo hacia las mujeres" es una adaptación de un poema de Karin Lenz.

Dime un lugar

Leonard Cohen tiene nuevo disco: "Old ideas"... y hace poco me enteré de que ha sido Sabina  quien ha hecho la adaptación de las canciones al castellano. No sé por qué, pero jamás imaginé un tándem así...
De momento, lo que he leído de Sabina me gusta... Seguro que lo que escuche de Cohen, también. Es lo que tenemos los incondicionales...



Aquí va la adaptación sabinera de "Show me the place"

Dime un lugar
donde quieres que vaya tu esclavo,
dime un lugar
puede ser que se me haya olvidado,
dime un lugar
he perdido mi cresta de gallo,
dime un lugar
donde quieres que vaya tu esclavo.
Vino un alud
de problemas, salvé como pude
un hilo de luz,
una ola, un rabo de nube
entre cadenas,
me apuré por quererte al dictado,
entre cadenas
te adoré como adora un esclavo

Lluvia y Poesía

Celebremos el Equinoccio de Primavera y el día mundial de la Poesía con un poco de lluvia

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentágrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje! 

Lluvia
Federico García Lorca

Un día más

....
Pensar qué es esa cosa la alegría
que se me va del alma como un ave
que me deja una pluma y no lo sabe
y alimenta de alpiste mi agonía
....
Pero cada mañana como todos
vuelvo del sueño donde estoy de codos
y un verso más y un día más y un paso

Un verso más
Carlos Edmundo de Ory

Decidme cómo es un árbol

50 aniversario de Amnistía Internacional

"Decidme cómo es un árbol.
Decidme el canto del río
cuando se cubre de pájaros.
Habladme del mar, habladme
del olor ancho del campo,
de las estrellas, del aire"

Marcos Ana desde la prisión de Burgos en 1960

Like a bird

Like a bird on the wire,
like a drunk in an old midnight choir
I have tried in my way to be free
                         
Leonard Cohen

De nuevo Alejandra

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir


He de partir

Alejandra Pizarnik

Tus pies

... Pero no amo tus pies
sino porque anduvieron      
sobre la tierra y sobre
el viento y sobre el agua,
hasta que me encontraron. 
  
Pablo Neruda

El viaje

... pide que el camino sea largo...

Itaca. Kavafis

Casiopea

Fui punto en multitud por donde fui
nadie me detectó y así aprendí.
Cuando creí colmada la tarea
volví mi corazón a Casiopea.

Silvio Rodríguez

Carilda

Me desordeno, amor, me desordeno

Intemperie

Pero sigo andando en busca de algún espejismo
por si alguna vez alguno de ellos es el mar.
Los hallados hasta ahora sólo han sido abismos
por los que caí por no adorar ningún altar

Intemperie. Luis Eduardo Aute

Walking around

..."Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre".


Walking around de Pablo Neruda

Silencio imperfecto

Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.

Caminos del espejo de Alejandra Pizarnik